THE ASSEMBLAGIST

De volta dos livros - dos meus, dos outros - alguém com quem partilho a mesa, levanta-se e deixa para trás ‘The Poetics of Indeterminacy’. Gosto da palavra. Fica-me no ouvido. Decido partir com o livro debaixo do braço. Não que me seja de uso algum - mas ‘indeterminacy’ inspira-me, fica-me no ouvido. Gosto da palavra. Gosto do seu significado. Tem mais leveza do que ‘indeterminado’.

De volta dos livros - agora em casa - abro o livro de capa azul, leio sobre Becket e Rimbaud, procuro palavras sobre Cage. Gosto de palavras assim: que se sentem abertas, que deixam no ar um aroma de indefinição, que me levam a abrir o dicionário em busca de novos significados, no caso de estar errada, distraída, perdida.

Escrevo agora sobre espaço urbano, a cidade, design, percepção, narrativas, ficção, impredictibilidade. Divago sobre assuntos cuja poesia parece tantas vezes insignificante. Perguntam-me de que se trata, qual a finalidade, qual a consequência. Querem saber como vou pagar a renda. O que vou fazer da vida. Para aonde vou. Mas as respostas são sempre vazias. Mesmo que existam, nunca chegam ao receptor.

Alguém me dizia hoje que projectos culturais enquanto projectos de dinaminização social são utopias de classe média, de quem pensa que quem vive nos subúrbios tem algum interesse em ir ao museu, ou ter acesso gratuito a um número indefinido de actividades culturais. Alguém me disse - sem dizer - que ‘indeterminacy’ em poesia, em música, em dança - é um um acto bem determinado de desperdício de recursos. Porque talvez eu, que escrevo sobre subjectividade e outras formas de percepção e narrativas fictícias - devia talvez ser arquitecta, ou designer paisagístico… ou engenheira. Devia ser, enquanto recurso humano, um recurso rentável.

Porque ‘indeterminacy’, indefinição, impredictabilidade - são quase um luxo neste lugar. Neste mundo em que tudo acaba, mais tarde ou mais cedo, por se resumir em termos de rentabilidade e productividade.

O meu irmão esteve internado no hospital. Apertou-me o coração. E agora choro. De alívio. De alegria. E também por um monte de outras coisas que se vão acumulando à espera do dia em que a porta se abre.

Vivemos de expectativas. Do que está à nossa espera depois da curva. Depois do amanhã. Depois duma noite bem dormida, ou talvez não. Vivemos das expectativas que os outros têm de nós. Positivas. Negativas. Expectativas que se tornam bagagens pesadas. Survivemos aos naufrágios ou às celabrações do momento da desilusão ou talvez não.

Frágil. A vida. O equilíbrio. O esperar. A própria fragilidade.

E agoro choro… por um simples amanhã. Porque nada sei sobre as mágoas daqueles que se cruzam comigo. Porque nada entendo quando os meus próprios dias me absorvem em mim mesma. Porque por vezes, é melhor assim. Chorar antes de uma noite bem dormida.