THE ASSEMBLAGIST

Entre outras tantas coisas. Entre outros tantos detalhes e pormenores - como as horas passam, deixando leves marcas da sua mesma existência neste, que parece tão leve, percorrer dos tempos. Entre tantas outras coisas ficou a imagem desta porta - daquela casa que durante tantos anos foi a porta da casa do avô que me levava pela mão até ao café da aldeia para me comprar doces e que morreu quando ainda a vida parecia demasiado leve entre brincadeiras para ser relembrada. E também da avó que secava figos em tábuas na cozinha ao lado do sofá e que me dava para o lanche pão caseiro regado com azeite e coberto de açúcar.

Sinto-me revoltada… talvez triste… melancólica. Pela alteração, pela mutação forçada destas e outras memórias duma infância tão distante que por vezes questiono se alguma vez - experienciei. Sim, talvez não passe de mera construção fictícia daqueles que sempre viveram deslocados em diásporas não só físicas mas também mentais.

A porta… é somente algo entre outras coisas. À sua volta, a casa que protege, aos poucos esmorece e desaparece, o jardim foi tomado por máquinas, em seu redor já não existem cerejeiras ou nespereiras - só máquinas, e tapetes rolantes e tanques para águas residuais. Questiono. Será este o futuro do campo, da agricultura tradicional, das técnicas manuais que eu cresci a vêr serem executadas e que tanto prazer me davam fazer aquando era permitida a minha colaboração mínima e talvez mais disctractiva do que cooperativa.

A porta… que entre outras coisas talvez divida esses dias e o agora. Quem diria que eu aprendi a fazer queijo de ovelha manualmente e que descobri que para isso jeito não tinha? Que eu apanhava uva e ria quando via homens cantando e de calças enroladas enquanto a pisavam? A porta… que marca o passar do tempo - entre outras coisas, que me lembra que já lá vão mais de vinte anos desde a última vez que entrei naquela casa.