Dias de Nevoeiro
Dias de nevoeiro, em Londres: dias comuns, momentos que se movem entre a ignorância ou a revolta contra dias que se querem mais luminosos, mais solarentos, mais azuis.
Dias de nevoeiro, em Lodres: dias comuns que parecem impressos na minha visão. Vivo atormentada pelo dia em que o azul desaparecerá; o dia em que me vou esquecer o que é acordar de manhã, abrir a cortina e voltá-la a fechar, de tão luminoso que o dia é.
Dias de nevoeiro, em Lodres: dias comuns que parecem impressos na minha visão. Vivo atormentada pelo dia em que o azul desaparecerá; o dia em que me vou esquecer o que é acordar de manhã, abrir a cortina e voltá-la a fechar, de tão luminoso que o dia é.
Tenho saudades. Do sol. De muita coisa, que este lugar nunca me dará. No entanto, fico. Vou ficando. Escrevo, vou escrevendo. E talvez da revolta, da frustação de dias cinzentos - escreva aquilo que nunca escreveria se o dia fosse de sol, se as pessoas sorrissem na rua, se a tarde fosse passada na esplanada com vista do Tejo. Escrevo, vou escrevendo. Porque escrever é muitas vezes um acto doloroso, que encobre outras dores, que acelera o relógio em dias cinzentos.
Hoje escrevo sobre Heidegger, sobre Stiegler, sobre Prometeus e Epimeteus. Escrevo sobre técnica e tecnicalidade. Simplesmente escrevo.
